Пробил час,
И не стало среди нас
Певца.
Хоть и спел не до конца,
Но врать
Не приучен был — и не стал вилять.
Скошен рот,
И опять холодный пот
Прошиб…
Ведь он не умер, он — погиб
В бою.
Слишком смело пел, на беду свою.
Ну а лето,
По приметам,
Обещало душным быть…
Век был мал,
И ты, конечно, не сказал
Всего
Тем, кто ждал лишь твоего
Конца…
А теперь сластят, чтоб подмазаться.
Боже мой,
Как глумились над тобой,
А ты
Пел им Правду с высоты
Своей…
По-над пропастью погонял коней.
Только лето,
По приметам,
Обещало душным быть…
Всё не так…
Как-то, видимо, не так
Живём,
Раз смогли его живьём
Сгноить…
А, когда ушёл… стали слёзы лить.
Но, стыдно ведь…
И как в глаза ему смотреть
Теперь?
Вот он мёртвый от потерь
Лежит…
Ну, какое ж тут сердце выдержит?
Да и лето,
По приметам,
Обещало душным быть…
Неспроста
Над Москвою духота,
И ты
Не в Колонном…но цветы, цветы…
Ничего вокруг, кроме духоты…
