Текст песни Владимир Высоцкий - О поэтах и кликушах

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт, 
А если в точный срок - так в полной мере. 
На цифре 26 один шагнул под пистолет, 
Другой же - в петлю слазил в "Англетере". 
 
А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил: 
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.) 
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, 
Чтоб не писал и ни о чем не думал. 
 
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель. 
Вот и сейчас как холодом подуло: 
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль 
И Маяковский лег виском на дуло. 
 
Задержимся на цифре 37. Коварен бог - 
Ребром вопрос поставил: или - или. 
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, 
А нынешние как-то проскочили. 
 
Дуэль не состоялась или перенесена, 
А в тридцать три распяли, но не сильно. 
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина 
Испачкала виски не так обильно. 
 
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа? 
Терпенье, психопаты и кликуши! 
Поэты ходят пятками по лезвию ножа 
И режут в кровь свои босые души. 
 
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е". 
Укоротить поэта! - вывод ясен. 
И нож в него - но счастлив он висеть на острие, 
Зарезанный за то, что был опасен. 
 
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр! 
Томитесь, как наложницы в гареме: 
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы 
Поэтов отодвинулись на время!